¿De dónde salió ésto?

Hoy es uno de esos días en los que no tengo absolutamente nada que decir, prefiero permanecer en paz dentro de esta habitación. Pero voy a escribir algo acá. A veces no importa cuántas palabras derroches en escribir poemas, es probable que nadie los entienda, ni siquiera que los lean, pero aún cuando sólo una persona te vea, basta para que vos te veas. Sólo escribo lo que mi conciencia me grita, ni lo entiendo ni busco comprenderlo. Debe ser lo que estoy sintiendo. La culpa que siento por hacer lo que siento es inmensa, pero sin embargo hay tanto que no puedo decir, que me prohibo sentir. Tengo miedo a que no lo entiendas, no es la primera vez que me equivoco, pero no quiero lastimar a nadie este año, ni quiero lastimarme. Sé que mi vida no está en este lugar, sea lo que sea que haga, este lugar me ahoga, no es para mí. Tal vez tengas algo que decir, quiero escucharlo. Lo que debí hacer algún tiempo atrás es lo que hoy me permite decir todo esto que ningún sentido tiene. ¿Y a quién le importa lo que escriba? ¿Ves? No sé por qué sigo haciendo cosas en vano.