Mi moribundo amor.

Cada vez se hace más tarde, y aún no he decidido qué voy a vestir. Sé que ella me espera, pero yo sólo espero deshacerla hasta la agonía. Hacen años que la observo, la estudio...la sueño, mientras se retuercen navajas en mi regazo. Lo que me flagela es tu inocencia, viendo mi reflejo me asusto de mí mismo, me vuelvo estúpido caminando en círculos… Es que eres una anomalía perfecta, tan sorda, tan ciega que aún no te has dado cuenta que la muerte te está ultrajando. A veces no puedo creer cómo te quedas perpleja mirando cómo el cielo se nubla, cómo la lluvia cae y te lastima los ojos… Y pensar que con sólo un suspiro te soñaste mía, que crees en todas mis palabras, y recuerdas todas mis facciones; que no me temes como yo lo haría, y allí sola, en el inmenso jardín del engaño te paras desnuda, no tienes armas, sólo la belleza más pura. Y las manos de las que te tomas cuando caminas, están manchadas…son torpes, pero hábiles para desplumar palomas blancas.
Quisiera poder rechazarte, no mirarte, opacarte, quisiera poder matarte… Pero hasta la muerte más dulce me llenaría de amargura indeleble. Y hoy, como nunca antes, conocí lo que es sentir culpa… ¿Acaso estoy por destruir lo que construí a costa de las marionetas de corazón galopante? ¿Puedo dejarme caer preso de tu hedonismo? ¿Puede ser posible…esto?
Ya se hizo demasiado tarde, y el fuego crece en la hoja de la lanza, vestiré de gris. Es mi alma la que arde ahí dentro, cenizas es todo lo que tengo de mí. No puedo arrojarme sobre ti, entonces me arrastraré lejos, la distancia hará su efecto en tu corazón, y ya no tendrás que morir. El sol reparará la lividez de tu rostro triste, y a mí me consumirá con paz.
Ni un gemido, ni un rasguño, sin más que unas pocas lágrimas…Lo recordaré hasta que olvide cómo respirar.